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  • Colgado

    Colgado de la mano de un universo, como un aeroplano susoendido.

    Sin infinito posible a mis pies y solo mirando los bosques que se encumbran frente a tardías estrellas.

    Colgado de un gancho de planeta, a macro-grúa en metros muy cúbicos, como giroscopio ecuatorial que huele a fotosíntesis.

    Sin infinito posible en la cabeza y cerrando los ojos al vértigo de edificios desplazados por el viento.

    Llevo tres horas esperando mi redención, pero al parecer ya no se creen el cuento del chico del Titanic.

    Óvalo de genes insospechados, cuadrados de neuronas inconexas, pirámidales construcciones fíbricas me agobian en la tarde!

    Sigo colgado despues de las tres horas y ya no me creo en la paciencia recional, modesta y simple de tabaquiería de supermercado.

    Nada personal es mi sospecha del próximo caído segundo, pero mis adversarios preparan el caldero vivo y no veo a más presas frescas que la mia propia.

    Colgado en una elíptica operacional, dirijo mis flujos sodiacales hacia una nueva písta cuasi digital.

  • Un día de la Marmota o una simple elección de presidente

    Experimento 3: repetición 7

    7:00 am: prendo mi televisor

    7:15 am: primeras mesas se configuran en lugares lejanos a mi realidad

    8:00 am: un individuo huye por que no quiere asumir de vocal. Es detenido por la policia

    8:03 am: llega ua señoa de edad y vota. Comenta sobre el almuerzo que preparará hoy, sobre sus proyecciones.

    9:26 am: set de televisión al aire libre. Como siempre no hace frìa ya que es verano

    10:00 am: llega a votar la presineta deñ país. Sus vecinos la aman como quien ama algo preciado. Levanta una mano y se hace el silencio.  Cae su voto a la urna del oráculo.

    10:15, 10, 45 y 10:58 am: Candidatos llegan a vota con sus séquitos del ayuntamiento. Prometen ganar, prometen cambios, prometen futuro, prometen pasados y sobre todo prometen escucharme.

    12:00 am. periodistas intentan inventar noticias, inventar verdades, inventar novedades que segùn lo observado no existen en el experimento.

    3:12 pm: un calor soporífero sigue sobre la ciudad. Los candidatos duermen una siesta despues de probar una zandía.

    4:13 pm: se cierra la primera mesa. Comienza la cuenta de votos. Los periodistas siguen el suceso y los panelistas intelectuales invitados hacen sus proyecciones con un solo punto en el hiperespacio.

    4;37 pm. más mesas cierran y comienzan sus cuentas alegres, o tristes o esperadas. Ajuste de modelos y proyecciones ocurren en los set de televisión indicando tendencias claras y positivas para todas las tendencias.

    6:00 pm. habla el estado y se inicia un silencio de oro. Nulos, blancos, bien emitidos. Algunos sonrien, otros lloran la catàstrofe. Hace calor este día de verano.

    6:47 pm. comienzan los llamados telefónicos, los ajustes de cuentas, las peticiones de diverso orden. Nadie està tranquilo. Ya el set al aire libre se ha retirado y ya no interesa el conteo de votos en los locales humildes.

    Es hora de los intelectuales, los políticos y sobre todo de olvidar los ojos del pueblo.

    8:00 pm. segundo reporte de la oficina del gobierno. Marca una tendencia clara a su vez catastròfica y a su vez delirante. La chica de la TV de hace muchos años se toma la pantalla y analiza técnicamente la tendencia a un futuro.

    Y pensar que yo soy capaz de asegurar a los míos que mañana saldrá el sol!

    8:37 pm. en las oficinas de registro de cada comando comienzan las culpas y a su vez la alegría de los aciertos.

    10:00 pm. un nuevo registro de la oficina del gobierno. Las cosas son claras. Gana el candidato indicado por el pueblo. Ese pueblo ya olvidado y sobre todo utilizado.

    10:32 pm. el candidato perdedor habla. No perdió, no está triste, seguirá en el camino, en su verdad que es distintas a la mía.

    11:00 pm cierre del experimento.

  • Y por que tanto poeta?

    Hace algún tiempo, se abrió un concurso de poesía en mi país.

    Sus bases, bastante rigurosas en la forma y fondo, hacian pensar que en un pais de poca masa crí(p)tica una respuesta de 50 a 100 manuscritos sería un logro fenomenal.

    Un mínimo de páginas, un mínimo de espacio, un mínimo de elaboración eran restriccciones para dejar fuera a muchos aficionados como yo.

    Sopresa grande hubo en la editorial, cuando al dead line del concurso finalmente llegaron 900 trabajos!, Es decir 900 potenciales libros, malos o buenos que correspondian a 900 personas que dedicaron más de alguna hora a expresar “algo” en “alguna forma” sobre otro “algo” que les parecía relevante dentro de su perspectiva de espacio y tiempo.

    Lamentablemente habría un premiado, uno que finalmente sería de seguro el subjetivamente mejor.

    Pienso en porque tanto poeta y porque tanta tradición en torno a la poesía en este espaicio de planeta?. Si buscamos un poco, podemos encontrar algunas respuestas.

    Dentro de todas las alternativas, la que más me gusta es la relacionada con nuestro que hacer antes de la hispanidad. Si no soben a que me refiero, me refiero al hecho de que los pueblos antiguos sobre américa no manejaban una escritura, sino que una tradición oral.

    Para que las historias de grandes guerras, pérdidas, conquistas, catástrofes o ritos perduren en el tiempo requerían de un lenguaje ORAL.

    Algo no simple. Más bien un lenguaje exagerado, fácil de recordar y que llame la atención a la memoria que finalmente con la escritura se transformó en la poesía.

    Por eso habemos tantos poetas en estas tierras!

    Mis ideas grandes primero las expreso en versos largos, buenos o malas pero versos!

    Mis ecuaciones y flechas de flujo primero son signos en un poema!

    Que perdidos están los agentes de Innovación Tecnológica!

    Que perdida está la presidenta de la agencia de Presupuestos Científicos!

    Más que dinero para grandes máquinas, necesitamos dinero para tener ´grandes poetas!

  • Shilenidad en Suecia

    Caminando apurado es Estocolmo me enfrenté a boca de jarro con huellas de la diáspora chilensis. Uno puede encontrar el espectro completo, desde académicos y políticos hasta trabajadores de la limpieza, probablemente con sesgo para uno de los extremos. Esta vez se trata de rapero sudaca DJ Mendez que nos brinda la más pura poesía:

    Lleno de cultura, lleno de drama,
    lleno de frío, lleno de porno,
    bienvenido a Estocolmo.

    Como para grabar ‘Made in Sweden’ (Foto: Luis).
  • Las horas extra no dan ventaja

    Aburrido en Frankfurt veo las noticias. Ni los resultados de las elecciones — ni los números ganadores de la lotería — son más cercanos a pesar de las 4 horas de ventaja. Cae una nieve ligera, pasa un tren delicado moviendo pasajeros a Bucarest, Casablanca y Orlando. Yo voy por unas galletas o cualquier cosa para pasar el tiempo. Cambio. Y fuera. Cambio.

  • Personlig biljett Uppsala Stockholm

    En vivo desde Suecia, escrito en el tren entre Uppsala y Estocolmo. No, no vine a recibir el premio Nobel, aunque estaba dando una presentación el día que los anunciaron. Para otra vez será.

    Ha sido un viaje extraño, como para culminar un año en la ruta. Primero Australia, luego USA y seguido por Japón. Esta vez es Christchurch, Singapur, Frankfurt, Arlanda para llegar a bosques nórdicos. Son pinos, abetos y los maravillosos abedules de tiempos remotos. Tengo una fascinación con abedules que comienza a principios de los años setenta. Y he aquí, más de treinta años después, saltan a recibirme al paso del tren.

    El cielo está gris, con un mar de nubes. De repente el mar se quiebra y los abedules tienen cortezas doradas. Un momento después tenemos plena oscuridad: un túnel.

    Mañana el viaje continúa; cuatro vuelos para completar los casi 20.000 kilómetros que me separan de la casa. Me despido con ganas de volver durante el verano, para visitar el norte con sol permanente. Uno nunca sabe, pero creo que será posible. Saludos Tore, y nos vemos pronto otra vez.

  • Sorbo de cerveza

    A un paso de la ventana de vidrio, la gitana atiende la mesa de la noche.

    A sorbo de cerveza caen las primeras palabras a la mesa sin estrellas.

    La multitud, a fuera, camina como esperando el día revelador de los días.

    A sorbos de cerveza sube la confianza necesaria para discutir sobre un revelador mensaje.

    Bajo los párpados imágenes que se cierran a lo imposible de los años.

    Bajo la piel, a ser humano interminado, se despide el último invitado por la galaxia.

  • Si sacamos los árboles de raíz

    Que pasa si sacamos los árboles de raíz?

    Que pasa si las ideas pegadas a sus hojas las extendemos sobre las avenidas principales de la ciudad?

    Que pasa si con los artefactos salidos de esas ideas que colapsan a los árboles hacemos cibernéticas montañas que cumplan la ley de la entropía?

    A estas alturas de la partida, ni un haz bajo la manga puede volver a recta la eléctrica espirar macro galáctica de vacilaciones humanas acumuladas.

    Como jurado de este concurso, me declaro en conjunto vacio frente a estos extraños sucesos.

  • Olvidalia

    Viajando entre templos de madera, con columnas que demoraron siglos en extenderse diametral y longitudinalmente, trato de entender las barreras. ¿Por qué paramos antes de llegar a la cima? ¿Por qué tratamos de resolver el mismo problema de la misma manera, una y otra vez? (Huelga decir que infructuosamente).

    Los templos tienen un extraño simbolismo, porque esos muros representan nuestras fallas, nuestras taras. Esos mismos muros contienen una inscripción que traduzco torpemente:

    No son cosas externas las que nos restringen, sino nuestras mentes que se aferran a cosas que nos restringen — Ryōshun Nakano.

    El problema es que si olvidamos las restricciones puede que resolvamos los problemas: toda una industria del pesimismo al tarro de la basura.

    Caminando en Kyoto (Foto: Luis).
  • Un encuentro notable en mi memoria

    Hace mucho tiempo deje de verla….hace mucho tiempo.

    Conversaciones a orillas de cunetas, en asiento de micros y de borde de zarza mora es lo que recuerdo. Poesía, las nuevas revoluciones y el fresco futuro cercano eran nuestros temas predilectos.

    Solo miedos a decir las verdades que pudieran arruinar los hilo abierto de la vida.

    Lo que recuerdo es una gran sonrisa detrás de una morena cara de princesa de ojos grandes a velocidad San Eugenio y de Recoleta. Una mirada altiplanica como la mia. Inca, Aimara, Diaguita bajo los designios de miles de pueblos y árboles antiguos.

    Hace mucho tiempo que ya no recuerdo su cara.

    Solo tengo destellos pálidos, elctricos y suaves.

    Como una gran sinapsis axo-dendrítica que se traslada entre mis sentidos.